RECORTES NO

miércoles, 15 de julio de 2009

Bollicletas

Las llamo Bollicletas porque son muy "sisters": misma marca y modelo, mismos colores, una más grande que la otra, duermen juntas... Sólo falta que les pongamos pegatinas del arco iris. Que está claro, vaya.

A Ratita le regalé la suya para Reyes. La mía me la compré a finales de enero. Las estrenamos a finales de febrero. Baratitas, pero suficientes, con marchas y tal. Y hace un par de semanas, con la caló, nos dimos otro paseíto por nuestros alrededores.

Hacía mucho tiempo que no montábamos en bici. Ratita nunca tuvo una propiamente suya, y la última que tuve yo la escacharré hace ahora 30 años justos (aún llevo la cicatriz en el labio). Fue un placer rescatar algo tan sencillo, saludable y divertido.

Aunque son pocas las ocasiones que tenemos para usarlas, vivimos en un sitio privilegiado para hacerlo. Poco queda de la Charca Polvoranca y del Arroyo Culebro originales, hoy convertidos en lago y acequia artificiales. Su existencia sólo depende ya de que los responsables municipales abran más o menos las llaves de paso. Al menos han convertido lo que ya era un secarral en una arboleda de lo más chula, con vivero, mini-botánico y paseos muy agradables.

Es la gran ventaja (quizá la única) de no vivir en un centro urbano. Hay carril bici, poco tráfico, aire puro, árboles y jardines cuidados, silencio, espacio... También es cierto que nuestro alcalde local vive a pocas calles de aquí, y mientras sea así tendremos todo eso y la seguridad añadida para el Excelentísimo Señor. Mientras dure, disfrutaremos de esa suerte.

Claro que la mayor suerte de todas es que aquí vive mi Ratita, y yo también. Tanto si montamos unas sisters bollicletas como si nos tumbamos en el sofá a ver pelis de dibujos animados bajadas de Intenné, lo único que quiero es hacerlo con ella. Eso es todo lo que le pido a esta vida: estar con mi Ratita.

Eso sí: ¡qué agujetaaaaaaaaaaaaassss! Ufffffff.

Por cierto... ¿A que me sientan bien las magnolias? :-)).

martes, 14 de julio de 2009

Meme literario

Desde luego... voy a empezar a creer en la brujería... O quizá algo peor: ¿acaso tengo una vocación autocensurada en mi inconsciente?

Va Marga y, como es aficionada a los memes, me "nomina" para que haga éste, que consiste en elegir el primer libro que se tiene a mano, abrirlo en la página 161 y copiar la 5ta frase completa que allí aparece (instrucciones de Artus).

Pues eso he hecho, y éste es el resultado.

Resulta que desde el día de Reyes pasado estoy leyendo a raticos sueltos Los pilares de la Tierra (Ken Follett, 1989), y lo tengo aquí cerquita, a mi izquierda, para llevármelo al trabajo si ese día creo que voy a poder leer algo. En la página 161 de la edición en castellano de 1990, Plaza y Janés) 5ª frase completa es:

Estoy seguro de que ninguno de nosotros hubiera deseado criticar a nuestro reverendo superior -dijo-.

Vale, es un texto ambientado en la edad media, pero la frase que me sale es precisamente la de una reunión capitular de los frailes Benedictinos de Kingsbridge... Con lo descreída que soy yo...

Ah, pero esto no acaba aquí. Voy a por otro libro al azar, a mano derecha, donde tengo los diccionarios de idiomas, y me topo con... ¡la Biblia del Rey Jaime, en Inglés! Página 161, Libro de los números, capítulo 10, versículo 14:

In the first place went the standard of the camp of the children of Judah according to their armies : and over his host was Nahshon the son of Amminadab.

Anda queeeee... Yo lo recontraflipo... ¿Por qué tengo esa Biblia ahí? Es un libro de consulta, como los diccionarios. Los tengo ahí por motivos obvios: hasta hace nada era traductora, y sigo leyendo cosas en varios idiomas.

Prefiero no darle demasiadas vueltas. Dos frases al azar, y las dos relacionadas con la religión. Jo...

En fin, nominaciones para hacer este meme:

Ave, de El unicornio negro

Candela, de Por algo lo digo

Hester, de La letra escarlata

Kali, de Con el mazo dando

... y por supuesto hacedlo todas las que os apetezca y nos lo contáis.

A ver si no os sale algo tan raro como a mí, sisters...

viernes, 10 de julio de 2009

Chiste - Actualidad

Igual ya lo conocíais, pero yo no. Me lo ha mandado mi ex-jefa de Sant Cugat y me ha parecido muy ingenioso. También un poco triste.

La ONU acaba de finalizar la encuesta más grande de su historia. La pregunta fue:

'Por favor, diga honestamente,
qué opina de la escasez de alimentos en el resto del mundo'.

Los resultados no han podido ser más desalentadores. La encuesta ha sido un total fracaso:
  • Los europeos no entendieron qué significaba 'escasez'.
  • Los africanos no sabían qué eran 'alimentos'.
  • Los israelíes no entendieron qué quería decir 'por favor'.
  • Los estadounidenses preguntaban qué significa 'el resto del mundo'.
  • Chinos y cubanos pedían que les explicaran qué significa 'opina'.
  • Y en los parlamentos argentino, colombiano, chileno, boliviano, peruano, brasileño y venezolano, hasta hoy se debate sobre qué quiere decir 'honestamente'.

lunes, 6 de julio de 2009

Capítulo Dos: NO, eso ya NO

"¿¿Y te deja ir sola a ver
a tu familia??"

Es chocante que una mujer pueda preguntar algo así en pleno siglo XXI. Tu hermanastra menor, encima, a la que tú cuidaste, alimentaste, casi criaste. Y sabiendo que eres lesbiana, para más INRI. ¿De dónde sale TANTO machismo?

NO, no puedes disculparla. Habéis crecido juntas, en el mismo sitio, con la misma gente. Su padre, el que te castigó hasta su muerte con su apellido, era tan alcohólico como ella. Tú trabajaste para mantenerlos a todos: a él, a ella, a tu madre y los demás. Podrías ser alcohólica como él, como ella, pero no bebes ni una gota.

Podrías hablar como ella, machista, irresponsable y dependiente, pero tampoco. No tienes nada que no te hayas ganado. No has pedido un solo favor que no hayas devuelto o puedas devolver.

NO, no te has destacado precisamente en la lucha por la igualdad, pero nunca has dejado de pedir la justicia que le has dado a todo el mundo. Sólo lo justo, porque eres estrictamente justa. Lo justo y nada más, porque no quieres quitarle nada a nadie. Crees en la igualdad, pero también en la responsabilidad. Pura lógica.

Hay más y peor.

"Lo que pasa es que tienes envidia por no ser
abuela."

NO, no la preñó el Espíritu Santo precisamente, pero los críos vienen porque sí. Cuando se quiere dar cuenta, en cuanto se le pasa la resaca, tiene una nieta y otr@ en camino. No le puede pedir (y no le pide) a su hija que se lo piense antes, o recordarle que los niños tienen que ir al cole, porque ella tampoco lo hizo. Su hija es casi analfabeta con 18 años, y ella se casó de penalty sin oficio ni vivienda. Entre borracheras, apenas ha acertado a hacer otra cosa que chuparle la pensión a su madre y anclarse en el piso que tú peleaste por darles.

En una mente sana y responsable no cabe alegrarse por la llegada de otro niño en una casa así. No hay control ni proyectos. Los problemas surgen igual que los hijos, sin saber por qué. Las soluciones se buscan como quien pide la hora. Los problemas no existen, las soluciones son cosa de otros. Los críos no son un problema hasta que alguien les recuerda de dónde vienen, adónde van, y que nadie excepto sus padres y madres tienen por qué afrontar sus necesidades. Entonces... te acusan de envidia.

NO, no puedes compadecerla. Tampoco a tu sobrina, analfabeta, inconsciente de la vida y cubierta de piercings de oro. Su primera hija está a punto de quedarse sin escolarizar, y sólo por dejadez, falta de costumbre... Compadeces a quien no puede evitarlo y te pide una ayuda que aprovechará, pero no a la que se aprovecha de ti y evita ayudarte.

NO, no la odias. Se te acabó la rabia hace muchos años, y la poca que se te quedó enganchada a la piel la has limpiado haciendo lo contrario que ella. ERES todo lo contrario que ella. Dejaste de llamarla porque ella sólo lo hacía para pedirte lo imposible o quejarse, cuando ya nadie la escuchaba ni quería dejarse utilizar otra vez.

NO, no funcionan ya sus chantajes emocionales. Tus sobrinas ya no son cosa tuya, aunque digas que te duelen. No les debes nada. Ellas no saben ni sabrán qué es deber. El alcohol dejó secos sus adentros. Antes de quedarte yerma de amor, empezaste a plantarlo, regarlo y regalarlo. No, no la dejarás quemarte el corazón. Eres libre y tus jardines son otros, hermosos por su modestia.

NO, no dejarás que la injusticia te gobierne. Tu pareja ya no será lo que tiene que ser, sino la que tú quieres que sea, ni te dirán lo que tienes que hacer, porque lo harás con ella, hablando. Lo que quieras decir, lo dirás, y lo que tengas será tuyo, porque no vivirás de prestado en tu propia vida.

ESO ya NO.

NO, no quieres venganza, porque ya tienes tu revancha: eres independiente y tienes tu propia familia. Ellas sólo tienen el alcohol, la pensión de una anciana madre, y un piso que pronto dejarán de pagar. Ellos mismos se ahogarán en su propio pozo negro. No quisieron cultivar, sólo comer, beber y cagar. No les queda más que su propia caca. Ni siquiera es justicia, simplemente lógica, pura lógica.

NO, no ha sido, ni es fácil para ti tampoco. Ni lo tuyo, ni lo suyo. Es duro trabajar sin una formación ni una buena salud. Es duro ser mujer en un mundo de hombres. Es desesperante saberse lesbiana en un mundo de machistas, heteros y heteras. Es triste ser esclava en un mundo libre, y casi más triste ser al fin libre en un mundo de esclavas.

NO, no es que nacieras libre y ellos esclavos, eso no existe. Los hay que luchan y los que no. Ellos te vieron luchar y te dejaron sola. Luchaste por ellos, pero sin ellos. No te perdonan que lucharas también por ti. Por eso son esclavos y tú libre, y por eso es TAN duro: te acusan de envidia, cuando ellos ni siquiera saben que están muertos ya.

Los muertos no son envidiables. Sólo lógica, pura lógica.

Y tu madre ahí, sin saber que existe o existes. Murió en vida esperando amor, sin reconocerte.

miércoles, 1 de julio de 2009

PostData: Mini-Video 28-J Zaragoza

Me faltaba este video. Es que la batucada lo hizo tan bien que quise tenerlo grabado.

¡Ah! Y los movimientos sandungueros del personal también merecen la pena. :-)

** ** ** ** ** ** ¡Besicos irisados! ** ** ** ** ** **

martes, 30 de junio de 2009

Orgullo Grosssso para Mañicas y Zoo-Bollos

Son sus partes:

  1. Mamma Boglio-cantabile
  2. Allegretta Rattolina
  3. Nostalgia Ma Non Troppo
  4. Arabesca Deliziosa
  5. Cagnetta con Motto e Pelucco
  6. Finale Farala con Tutti Frutti
¡Mamma mía! ¡Bollo mamis en la mani!

Quién me lo iba a decir a mí, QUIÉNNNNN. Que me iba a divertir tanto en una visita a Zaragoza, la tierra de mis ancestros. ¡Y encima en una mani del Orgullo! Qué genial, sisters. Nunca he visto tanta familia homo junta. Pero es que, encima, ¡era en Zaragoza! Casi no me lo creo. ¿A que mola la foto?

Todavía habrá quien crea que esto no es necesario, que pa qué, que ya está todo hecho: leyes igualitarias (no del todo, pero vale), prensa libre (¡ejem!), y tal. Pues lo siento: sigue siendo necesario, y además... nos gustaaaa, leñeeeee.

Mi Alegre Ratita

Miradla qué contenta se la ve... Con su Proud-28 al pecho, sonriente y feliz. Si no habéis visto nunca una ratita feliz como una perdiz, tocando los bongos y sudando como un pollo, ésta es la ocasión :-D

Coñas aparte... Qué contenta estoy de haberle enseñado Zaragoza, presentado a mi familia y amigas... No estaba en absoluto previsto que participáramos en en Orgullo Maño, pero ha sido una suerte, casi tanto como tenerla a mi lado.

Es nuestro tercer orgullo juntas... Ratita y Warri de la mano foreverrrrr.

Flash-back nostálgico...

El lugar donde pasé lo mejor de mi infancia es la Torre del Chan, la finca de mi abuelo. Situada a 1 km. de San Gregorio y otro tanto de San Juan de Mozarrifar, su enorme caserón y sus infinitos recovecos me dieron los mejores veranos de mi niñez.

Todo tiene un fin, todo queda atrás... Ahí, junto a Chochín (nuestro coche), había un granero, una casita adosada y el cobertizo de la maquinaria. A la derecha, donde ya sólo se cultiva trigo, estaba la casa, el corral, el palomar, el gallinero y el huerto.

Sólo queda la hilera de plátanos (plataneros que dicen los lugareños) que daba sombra a la casa, y las acequias donde a veces nos bañábamos. Nada más. La vida sigue en otro sitio. Pero tenía que aprovechar el viaje para ir a verlo y enseñárselo a Ratita...

Cena mora en la Magdalena

Era casi lo único previsto en este viaje: cena con Azu (la Marmotica), la Tere, Chabela (la Rubi), Arancha y la Monn. Amigas mías hace 10 años, o algo menos, pero toas bollos menos la Tere.

Realmente MUY rica la cena. De todo un poco, algunas cosas no las conocía. Otras no llegué a probarlas (taba llenaaaaaaaaaa). Nos lo pasamos genial y... ¿a que se nota que nos sentaron bien las viandas árabes? ;-)

El Zoo Bollo y sus pelucos...

Zoo Bollo: Dícese del entorno más o menos animal que... ora rodea, ora acompaña a la Bollosfera, confundiéndose a veces con esta última.

Véase la cara que se le ha quedado a la pobre Lur por los efluvios del peluco loco, de Casio Colorao, que su dueña le propina, indolente ella... ¿Cuál de las dos es más animala?

Si es que... al final nos identificamos todas con algo que tiene mucho más pelo que nosotras, dos patas más y unas caritas tannnn graciosas, mucho más que las nuestras, sin duda.

Mi Ratita, la Warri (servidora), Marmotica (que no fue a la mani porque dormía, obviamenteeeee), acompañadas en algún momento por preciosidades como ésta... Si es que somos unas animalas, un zoo que a veces parece casi tan humano como nuestras mascotas.

Finale: Farala, hamster con Gelatto

El postre, lo mejor, siempre lo último.

La reina del Zoo Bollo, la mejor, la más estupenda... ¡FARALA con carita de hamsterrrrr! Pooobesita, aún dolorida con su retoque odontológico...

Así y todo, es guapa y fotogénica, la muy jodía... Es el corolario a mi tesis zoológica: véase bien la tarrina, con los colorines del orgullo, una sonrisa de felicidad suprema, haciendo acopio del manjar en sus mejillas cual hamstera hacendosa...

Ésta fue la última imagen que me llevé de Zaragoza, el Orgullo, las Bollo-mamis, mis amigas y el maravilloso Zoo Bollo. Mmmuakassss Farolillaaaa, guapaaaaaaa.

Y éste es mi relato multicolor en forma de Sinfonía Concertante... Besos a todassssssss. Chis-púnnnn.

martes, 23 de junio de 2009

Cumpliendo

Cumplo mi amenaza de cambiarle el título a mi blog. Se me ocurrió leyendo el blog de Marga, en un comentario sobre una frase de la Preciado. También le cambio el look, aunque todavía necesita algún retoque.

Cumplo con la misión de hacer mío el lema del Orgullo de este año: educar a quienes necesitan aprender lo obvio. Lo hetero no es lo único "normal".

Cumplo con el deber de agradecer a todas las (y los) que me leen y comentan, a las que me permiten leerlas y comentarlas, las que forman parte de esta red de pensamiento unido por el hilo de Ariadna. Bolloesféricas, ¡va por vosotras! (Gracias sobre todo a Farala, por su ensayo).

Cumplo, una vez más, con el reto de apostar por la visibilidad, o lo que es lo mismo, dejar ver lo que no tiene por qué ocultarse. Y no lo hago por orgullo de existir (que también), sino por tender una mano a las que la necesitan. Vergüenzas, las justas.

Me sienta bien cumplir. No sólo es mi deber, uno que me dictan mi conciencia y mi rabiosa necesidad de luchar, es que... ¡me gusta, leñe!

Así que...

¡¡Feliz Orgullo, sisteeeeeeeeeeeeeerssss!!

sábado, 20 de junio de 2009

Straights Be Not Proud (II): Mujeres en Crisis

Es que... algunas heteras son la leche. Podría citar muchas de sus barbaridades, pero dejémoslo en 2 tipos, basados en experiencias personales:
a) La que tiene mucho que callar, pero va de Jueza.

Una amiga mía de Barcelona estaba empezando a salir del armario. Después de una larga relación (a pesar de ser muy joven) con un novio violento y machista, necesitaba divertirse, salir de noche, recuperar su libertad. Para acompañarla, confió en su prima, una libertina que en alguna de sus mejores noches podía llegar a calzarse 2 o 3 tíos, poniéndose a tope de alcohol y pastillas. Mi amiga, creyendo que existía buena sintonía con su compañera de fiestas, le confesó que era lesbiana. Reacción de la prima: "Hostia, tía, ¡eso no es normal!". Tócate las tetas... "Normal", dice... ¡Y se quedó tan ancha!

b) La "liberada armarizante"

Una amiga de Ratita, de ésas de toda la vida, le recriminaba recientemente que renovase la pegatina del arco iris que lleva en el parachoques trasero. "Es como ir gritando 'me acuesto con tías'. ¿A quién le importa?" Vaya, y lo dice una señora que viste en plan pilingui en sus noches locas y va piropeando a los tíos a todas horas, para que se le note bien que es hetero... Wow... Me encanta la visión de igualdad que tienen algunas, sisters...

The S(traight)-World: autonomía y autoestima, CERO

Da igual su edad, las heteras no pueden vivir sin ponerse divinísssimas. Pelu, compras de ropa, cirujano (las que pueden), estheticienne... Tanto si son jóvenes en edad de merecer como cuarentonas de vuelta de todo, divorciadas con o sin hijos, pasan gran parte de su tiempo libre elaborando refinadas estrategias para "pillar macho".

Ojalá, sí, OJALÁ fuera por puro sexo, ojalá fuera porque así se sienten bien ellas mismas, porque se ven bien así, pero nooooo. No son nadie si un hombre no las mira o incluso piropea, ¡incluso teniendo pareja! Endeluego...

Las jornadas de "caza" van dirigidas encontrar al hombre que las quitará de trabajar, o que al menos dará sentido a taaaanto tiempo y dinero invertido en ropa, estética y cirugía. Y por supuesto, si aún no tienen hijos...

¡Horror, que se me pasa el arroz!

Pánico insuperable de las heteras, que noooo, no pueden, no deben, no quieren concebir la vida sin gestar y parir. Porque noooo, no eres, no puedes ser una mujer "comme il faut" si te planteas una carrera profesional primero y la maternidad sólo si es posible, si se dan las circunstancias, si de verdad lo haces por ti y no para darle nietos a la pesada de tu madre que no para de gastar estúpidas sumas de dinero en tu ajuar...

No son paranoyas mías. Ojalá lo fueran. Basta con encender el televisor para comprobarlo. En cualquier entrevista o reportaje de índole personal, se presenta a los hombres por su nombre y profesión, a las mujeres por su situación de pareja y número de hijos, y sólo por último, si lo anterior está "cumplido", se menciona a qué se dedica. Ésa es la información relevante, y por ese orden. Nadie protesta, a las presentadoras les parece perfecto, las reporteras juegan el juego.

CERO PELOTERO

Me da igual qué parte de responsabilidad tengan los medios o la sociedad, el caso es que las heteras están lejos de esa autonomía personal, emocional y sexual que la publicidad proclama. Tienen acceso al mundo laboral, educación, sanidad universal, leyes de adopción, protecciones varias (Violencia de Género, Divorcio Exprés), y para lo único que les sirve todo eso es para sacrificarse más que nunca. ¡Y van y se quejan de que 'los hombres son así o asá'!

Heterocentrismo = machismo y homofobia reconcentrados

No me cabe duda de que, a pesar de todos los derechos sobre el papel que la sociedad española reconoce a las mujeres al día de hoy, el heterocentrismo aún pesa enormemente. Si no eres hetero (o al menos lo pareces), no eres mujer, y si lo eres, la presión sobre tu conducta social es más fuerte que nunca: belleza estándar, dependencia emocional del varón, deseo compulsivo de maternidad, sacrificio de la promoción profesional...

A veces me da la impresión de que no estamos en 2009. En los años 80, creí que la movida madrileña anunciaba un cambio profundo en nuestro colectivo de género. Han pasado 25 años, y ahora... o bien me equivocaba, o bien hemos dado un salto atrás, sisters...

Las bollos tenemos la visibilidad pendiente, las heteras su autonomía. ¿Para cuándo, cuándo, cuáááándooo?

Aysssss...

jueves, 11 de junio de 2009

Nosotras y Ellas. Straights Be Not Proud. (I)

[Straights Be Not Proud: "Heteras, no os enorgullezcáis". Remedo del título de las memorias de John Günther, Death Be Not Proud (Muerte, no te enorgullezcas)]

Desde que leí lo que dijo Mercedes en un comentario que hizo en en blog de Hay Mujeres, llevo dándole vueltas a este post.

No es la primera vez que trato el tema de bollos y heteras en un mundo en crisis, pero tengo ganas de darle más caña al mono (pobre macaco, lo tengo frito). :-)


Nuestra asignatura pendiente, nuestro reto

Pues sí, se escribe con V de Visibilidad. Ratita y yo sujetábamos la pancarta en la mani del Orgullo 2008. No sé si nuestro orgullo era más ser visibles que simplemente lesbianas, pero qué bien se estaba allí, a pesar del sol de justicia que caía...

Ahí en la mani, todas las visibles juntas brincando y gritando con una pegatina en la teta izquierda, nos sentíamos en la gloria. Peeero... vuelves a la vida cotidiana, lees los blogs y te das cuenta de que, efectivamente,

Una alta proporción de lesbianas sigue en el armario, parcial o totalmente.

Sólo cabe una apuesta, como dice el título de Hay mujeres: combatir la homofobia desde la visibilidad. Es nuestro reto. Punto.

Reflexionando...

Pregunta tonta y archimanida: ¿a que nadie me nombra UNA SOLA lesbiana española famosa fuera del activismo GLB? Sin embargo, nos surgirán al instante no menos de 5 o 6 nombres de gays diviiiinos de la mueeerte con un alto porcentaje de share televisivo. No pienso nombrarlos, me niego a darles más publicidad.

Claro que no sé si sería peor conseguir que una lesbiana (o una docena, me da igual) con look convencionalmente femenino subiera a la palestra como presentadora/reportera/actriz de éxito, porque entonces la fantasía sexual masculina por excelencia eclipsaría por completo la validez de su visibilidad: dos mujeres juntassssss, hummmmmmm qué morbooooo. Con Maca y Esther, de Hospital Central, ya hemos tenido bastante. Así no vamos a ninguna parte.

Por cierto, id a Google y teclead "lesbianas españolas famosas". Veréis qué vergüenza os da... Casi todo fantasías sexuales... Puajjjj.

Los gays tienen glamour, las bollos, no. El glamour vende, nosotras no. (Shit yourself, little parrot).

Del terror a la autocomplacencia

A las mujeres se nos exige que seamos hetero con mucha más intransigencia que a los hombres, o al menos que lo aparentemos. No paro de escuchar a mi alrededor (chats, sobre todo) la auto-asignación de la cómoda etiqueta de bisexual en mujeres que evidentemente no lo son. Todas ellas llevan -siempre en secreto- una vida afectivo-sexual plena con una mujer mientras mantienen una relación hetero "de fachada". ¿Justificaciones? Las de siempre: conservar el trabajo, custodia de los hijos, paz social y familiar, etcétera.

Lo peor es que la mayoría de esas mujeres afirman ser felices así. Si eso no es directamente una internalización de la homofobia, como acertadamente afirma Mercedes, al menos es otro Síndrome de Estocolmo, algo a lo que las mujeres estamos tan tristemente acostumbradas. Como la felicidad plena no es de este mundo, ajustamos nuestro reloj emocional a las opciones que nos ofrecen menos conflictos o dolor. Así convertimos en "perfecta" una situación que ningún análisis sensato soportaría. Patético...

Por si fuera poco... ELLAS nos compadecen

El mayor absurdo de este mundo heterocentrista es que las heteras, lejos de entender que nuestra lucha es la suya, nos miran entre asustadas y compasivas. Oh sí... lo afirmo rotundamente:

Las heteras rechazan el machismo pero defienden el armario

y no se dan cuenta de la contradicción en su postura. Oh no, no se dan cuenta... Nos compadecen, a veces compadecen a nuestros hijos, nos miran sin creer que seamos del mismo planeta, nos animan a ser como ellas, liberadas y divinísssimas, "respetando nuestra opción sexual" (porque lo nuestro es sólo sexo, claaaro)...

He oído cada melonada... Pero me van a oír.

martes, 9 de junio de 2009

Bollomami aliviada... ¡Candela, Graciasss!

Un enorme GRACIAS a mi querida Candela Cano. Con su comentario a mi anterior post, me ha hecho entender el fallo tan TONTO que había cometido, y que me llevaba a preocuparme sin motivos. En cuanto visité el link que me puso... se me abrió el cielo. Extracto lo que me hizo descubrir:

"Según Merete Lauberg, directora del estudio, y que ha sido entrevistada por la revista francesa Têtu, entre las razones de esta diferencia podría encontrarse la mayor fortaleza psicológica de las madres lesbianas. “Se trata de niños que han crecido junto a mujeres que han aprendido a aceptarse. [...] Han tenido que enfrentarse a una situación que las coloca fuera de la norma, lo que ha podido hacerlas más fuertes y resistentes. Están más seguras de sí mismas”."

Si seré IMBÉCIL... Beneke trata el tema con seriedad, y cita fuentes feministas fidedignas, pero... toda esa información y estudios SE BASAN EN PAREJAS Y MUJERES HETEROSEXUALES. ¿Cómo no me había dado cuenta, joder?

Con lo que soy yo..., y metiendo a lesbianas y heteras en un mismo saco... imperdonable. Me faltaba considerar esa variable tan sencilla: no puede ser igual criar y educar a un hijo, por muy hombre que vaya a ser, por machistas que sean el entorno y las influencias familiares, y por distante/ausente que sea el padre, si la madre es lesbiana en lugar de hetero. En este caso, además, DOS madres lesbianas.

No es porque ideológicamente seamos más feministas, o más anti-machistas, sencillamente es que tenemos un "bagaje" emocional que las heteras no suelen tener. Embebida en la lectura de Beneke, consideré que todas las mujeres madres contábamos con las mismas herramientas, como si todas las mujeres estuviésemos cortadas por el mismo patrón. Es evidente que no, que tenemos unas capacidades particulares por haber superado obstáculos que otras, por su "convencionalidad hetero", no han conocido.

Mercedes confirma ese mismo aspecto con su propio comentario, en el mismo sentido que Candela, y Marga, aunque más prudente, también me ha animado a ver las cosas de forma que mi autoestima se ha restaurado.

Para eso estamos, diréis... Vale, pero GRACIAS, un millón de GRACIAS a las tres.

Si es que tengo a unas blogueras que no me las merezco, leñe...


lunes, 8 de junio de 2009

Dos "bollomamis" ... ¿en apuros?

"Las niñas, al contrario [que los niños], se identifican con una madre que está presente; su sentido de sí mismas en tanto que femeninas tiene menos probabilidades de resultar problemático".

(Timothy Beneke, Proving Manhood, 1997)

He leído esa frase una y otra vez. No paro de darle vueltas al tema del género y sus conflictos desde el punto de vista de la relación de los niños/as con sus madres/padres.

Mi hijastro menor acaba de cumplir 12 años y el curso que viene empieza Secundaria. El mayor cumple 20 en agosto y ya es casi independiente. No vive ya con nosotras. No he llegado a intervenir en su educación, que no comentaré.

Ambos tienen padre, que bien poco caso les ha hecho, como la mayoría de los padres en los últimos siglos. El viejo tema de la figura ausente, de la madre que asume ambos roles lo mejor que sabe, se repite.

Según Beneke (que cita fuentes feministas, como Nancy Chodorow o Elizabeth Young-Bruehl), la problemática identidad masculina desarrolla un mecanismo defensivo-ofensivo porque busca una identificación con una masculinindad abstracta, dada la ausencia (o al menos distancia) de un padre concreto y próximo. Es un problema descrito en muchos contextos sociales distintos, y asusta un tanto: si el niño no tiene un buen padre real con quien identificarse, buscará la figura masculina más sobresaliente de su entorno (sea cual sea). Alternativamente, se convertirá en seguidor o imitador de un héroe de cartón piedra, que se parezca lo más posible a un "machote duro y fuerte", porque el tipo "sabio comedido y sensible" se parecería demasiado a su madre.

El dilema no es fácil de resolver, aunque se pueda plantear en unos términos muy sencillos. Verbigratia:

Para evitar que el niño supla la ausencia de padre con la de cualquier machirulo patético, hay que convencerlo de que es más importante ser buena persona que buen hombre.

Es decir, se trataría de "neutralizar" el vacío de padre mediante una neutralización del género.

Dicho así, los términos son, efectivamente, sencillos. Sin embargo, el lenguaje nos juega una mala pasada con sus racionales paños calientes: las personas no son NUNCA neutras en cuanto a género. No es una cuestión de genitales, eso lo doy por sentado, pero el género es, por alguna razón, tan importante como el hecho de estar vivo (o sea, es ESENCIA humana). No se puede ser persona sin antes poseer un núcleo elemental de género, por mucho que el lenguaje nos permita neutralizar teóricamente esa necesidad.

Si Beneke tiene razón (y parece que la tiene, a la luz de la documentación científica que he consultado), tenemos un problema...

¿Qué hacemos dos madres, con padre -obviamente- ausente y un niño a punto de entrar en la pubertad en medio de un entorno marcadamente machista?

¿Cómo prevenir/evitar que nuestro peke se convierta en un gallito de corral, con más intereses "atléticos" que "éticos", y poca curiosidad por desarrollar su lado intelectual/emocional?

Ni que decir tiene que me ATERRA la idea de ver a nuestro peke convertirse en "eso" delante de nuestras narices y no poder hacer nada...

Si he razonado bien, y las evidencias de las que parto están bien planteadas y contrastadas, tenemos motivos para preocuparnos. Sólo puedo esperar que el tiempo me dé alguna clave para actuar, porque de momento no veo respuestas.

[Nota: Este post es el primero que el libro citado me ha inspirado. Tengo otro en marcha, no sé cuántos me saldrán.]

martes, 2 de junio de 2009

Sí, me esperabas...

Te dije que me esperaras en la cama.

No sueles hacerlo. Prefieres acostarte en el sofá hasta que llegue, para después irnos a la cama juntas.

"The bed's too big without you..."

cantaban The Police.

Te dije que me esperaras en la cama. Te lo pedí sonriendo y mirándote por encima de las gafas.

Era la última noche de la semana que volvería antes del amanecer. El fin de semana me tocaban las 2 noches completas y dormiría toda la mañana siguiente. Iban a ser 2 noches más sin cenar ni dormir contigo. No eran las primeras, ni iban a ser las últimas.

Cuando llegué, estabas en la cama, esperándome, dormida y desnuda.

Cuando no estoy, no sueles acostarte desnuda. Por eso supe que me esperabas. Te desperté a lametones en la espalda. Sentí tu calor contra el frescor de mi trayecto en moto.

Te dejaste despertar despacio.

Te quité el cojín que acaparabas contra tu cara.

Agarré tu grupa agazapada y te gustó.

Qué bien terminó la noche. Qué bien dormimos. Qué bien.... Qué bien...

Me esperabas en la cama, como una primera vez.

jueves, 28 de mayo de 2009

Repasando mi música para meterla en el móvil, he reencontrado esta canción de Eva Cassidy, que me encanta. Que la disfrutéis.


jueves, 21 de mayo de 2009

Azul

Es tu color favorito.

Escribo en azul cuando hablo de algo importante.

Los 2 capítulos de nuestro libro los he publicado en azul.

Hoy, cuando Adri me contaba la charla de Gonzalo Moure, me miraba con sus enormes ojos azules como los mares del sur.

He puesto una foto de un cielo azul, porque es el que mejor nos sienta cuando viajamos en moto. Es delicioso sentirte tan agarradita, palpar de vez en cuando el muslo de tu vaquero, casi siempre azul.

La moto es azul, y la cazadora que sueles llevar cuando vamos juntas, también. Nos robaron un casco azul, por eso compré uno del mismo color.

En el baño, casi todo es azul, incluyendo tu cepillo de dientes. El mío es verde, pero sólo para distinguirlo.

El primer juego de sábanas que compré para nuestra cama es azul. Mira que había colores en IKEA, pero fue automático...

El tabaco que fumo viene en un paquete azul. El anillo que llevo en el dedo corazón de la mano izquierda es de plata y lapislázuli. Me lo regalaste tú.

Cuando estoy triste, siempre me acuerdo de la canción de Roberto Carlos, la del perro triste y azul.

Es imposible no pensar en ti cada momento, cada calada de cigarrillo, cada vez que me lavo los dientes, cada vez que me subo a la moto, cada vez que me siento en el sofá-cama donde pasamos nuestra primera noche juntas.

Me he azulado contigo, has fijado mis azules, he descubierto nuevos azules a tu lado. Nuestra franja en la bandera multicolor es la penúltima, somos las azules del arco iris. Ésa es la fracción indeleble de nuestro Orgullo.

Te quiero azulmente.

¿Y todavía dudas que te lleve dentro a todas horas?


miércoles, 20 de mayo de 2009

Patología, Síndrome, Cóndrome... Ignorancia y ruina de los valores

El lunes el 20 minutos publicó una entrevista a Pablo Pineda, el primer Síndrome de Down europeo que consiguió un título universitario.

Pablo es malagueño, Diplomado en Magisterio en la especialidad de Educación Especial, estudia Psicopedagogía, prepara oposiciones y tiene 34 años. Hay superdotados que a su edad ya han llegado mucho más lejos, pero tampoco son millones.

En cambio, se cuentan por millones los chicos y chicas guapísimos y guapísimas de la muerte que no le llegan a la suela del zapato, aunque no dudarían en reírse de él si lo tuvieran como profesor, y cuyos casi analfabetos padres se considerarían autorizados para dudar de su capacidad intelectual y/o profesional. O tempora, o mores...

Pero no, no voy a comparar a este joven universitario con otras "mentes privilegiadas". Estoy un poco cansada de impartir justicia "políticamente correcta". Si la sociedad crea monstruos, que los ponga en su sitio pronto, o lo tendrá que hacer la historia, que siempre es más desagradable y doloroso.

Hoy toca hacer otra comparación, no entre personas, sino entre conceptos y palabras.

Pablo nos da la primera en la frente: no es lo mismo enfermedad (o patología, en la terminología científica) que síndrome. Ese tercer cromosoma en el par 21 no se puede corregir de momento, pero no es una enfermedad para quien lo TIENE (segunda en la frente que nos da el Sr. Pineda), porque no necesariamente lo SUFRE.

He ahí la sustancial diferencia: patología viene del griego pathos ("sufrimiento"), mientras que syndromos significa "que choca con algo", o también "compañero de viaje".

Y no hay más que hablar sobre los SD (Síndromes de Down): el par 21 los acompaña toda la vida, y PUNTO. Lo mismo pasa con la estatura de una persona más alta/baja que la media, o el color de los ojos o de la piel. Cualquiera de estos rasgos (SD, estatura, iris o pigmentación) es PERMANENTE, y solamente representará un problema si el entorno social "decidiera", mediante las correspondientes y variopintas medidas represivas, que son "malos", "feos", o "dignos de compasión".

Con un par de hostias verbales-conceptuales, Pablo Pineda coloca el tema en su sitio y nos da una lección sencillísima y de lo más polivalente. En una sola frase:

La sociedad, a veces la medicina, convierte en enfermos a quien le parece que deben serlo, y sólo por motivos inconfesables

Tampoco es nada nuevo: ya se va aceptando que el embarazo no es una enfermedad, y se está volviendo al parto en casa. Aún queda camino, pero ¡por fin la cordura regresa al hogar!

Ahora que hemos sido capaces de rectificar, o actualizar, o quizá simplemente recordar, nuestros criterios para diferenciar un peculiar compañero de viaje de un verdadero dolor, os pido que, sin dejar de pensar en Pablo Pineda, tengáis en cuenta lo siguiente:

  1. Olga Baselga TIENE cariotipo XY
  2. Olga Baselga NO SUFRE más que cualquier otra mujer en sus mismas circunstancias
  3. La transexualidad de Olga Baselga es una peculiar pero llevadera compañera de viaje si se sabe aceptar y hacer aceptar
  4. Olga Baselga no ha elegido ser mujer, ni tampoco ser transexual, ni siquiera ser lesbiana, sólo eligió el momento de dejar de ocultarlo
  5. TODOS los problemas que ha tenido Olga Baselga en su vida se han debido a que la medicina, y por tanto la sociedad, la ha considerado una enferma, un peligro, un crimen contra la naturaleza, y qué sé yo cuántas cosas más...

Cambiad Olga Baselga por Pablo Pineda, transexualidad por SD, y mujer por hombre, y casi casi tenéis 5 frases igual de exactas y comprensibles. ¿Curioso, verdad?

Pues así de fácil es explicar la transexualidad, tan fácil como lo es colocar a Pablo Pineda en el lugar que se merece. La opacidad del término sólo se debe a la ignorancia, y la poca o mala aceptación de las personas que la tienen sólo se explica por la escasez de valores sólidos derivados de un conocimiento libre de prejuicios.

Es un poco triste que los lectores de esa entrevista todavía están lejos de poder aplicar esas sencillas pero definitivas enseñanzas de Pablo a otras personas.

Es lamentable que los jefes de personal nieguen el trabajo a personas como yo, creyendo hacer un favor a la empresa y a sus trabajadores.

Sin saberlo (o quizá sabiéndolo, no sé), Pablo Pineda ha ayudado al colectivo transexual, con un par de bofetadas a una terminología viciada y analfabeta. Así de fácil.

Sin duda por eso soy luchadora, y me temo que todavía algo rabiosa...

martes, 19 de mayo de 2009

Candela... ¿Y ahora qué digo? Jo...

Si ej que no pue seeer.

Te metes en la blogosfera, por aquello de tomarle el pulso al pensamiento de las sisters, cotillear un rato, arreglar el mundo o crucificarlo, llorar o reír, tocando teclas y ratones...

Te crees que ya está, que es como un diario con pie de página interactivo...

Pos... no. Resulta que te leen, que les gusta, que te conocen mejor que tú misma por lo que escribes... Y en una de estas carambolas aparece Candela.

Podría repetir eso de "... en mi vida me he visto en tal aprieto...", pero no es así.

La idea me encanta. Alguien te menciona como galardonada, y para hacer honor a tal honor, lo exhibes con otras 10 que tú consideras galardonadas. Así que... para merecerme esa mariposa tan chulísssima de la muerte, allá van:

  1. Farala, of course. Porque me encontró blogueando, me presentó a la blogosfera, y el otro día a su ansiada novia, también blogodependiente. Me ha hecho reír, sonreír, llorar, recordar y pensar. Es curioso que nunca hayamos sido amigas antes. No nos merecemos esa distancia, que sólo reducimos por aquí, que tampoco está mal...
  2. Hester, it goes without saying, dear. No sólo es amiga y casi homóloga de Farala, sino que crea y vive el texto al traducirlo, como yo siempre me he sentido al hacerlo. Donde pone la palabra, hace Diana. Toda una cazadora literaria, a fe mía... El Acierto es lo que mejor la define.
  3. Marga, tan distante y sin embargo nada distinta, ya que comparto su visión crítica del mundo, su racionalismo lleno de pasión y su necesidad de visibilizar lo obvio, que no es tarea fácil. Y cómo canta su amor a Vero... es hermoso.
  4. Candela, como noooo killlaaaaaa. Tienes una manera muy docente de escribir, como yo. Se nota la (de)formación profesional, jejejeee. Nos parecemos en lo mismo: rebeldes, y sin embargo clásicas de pensamiento y proceder. Eso sí, me gustaría tener tu sosiego, a ver si aprendo leyéndote.
  5. kali... ingenio, ironía y siempre por encima de todo. Nada la perturba... No sé cómo lo hace. ¡Cuando sea mayor quiero ser así, joder!
  6. Dreora... para mearse de risa. No, no digo que sea una payasa... Tampoco está loca, nonono. Sabe hacer y decir lo que tiene gracia de la vida. Puro humor aragonés. Se parece a mi Marmotica, mi amiga de Zaragoza.
  7. Marcela, otra profe. ¡Somos legión! Y encima asturiana de pro. Me gusta tanto Asturias... Buena gente, frescura y paz. Todo eso en un blog... jo, qué suerte tenemos.
  8. Switch Off and Let's Go... Síííí, eso mismo: apaga y vámonos. Reflexiones y análisis muy actuales sobre traducción y doblaje. Tiene un tono más profesional que personal, pero me hace pasar muy buenos ratos. Su otro blog, la navaja en el ojo, es menos monográfica y de altos vuelos filosóficos. Todo un cerebro.
  9. Bea y su Neuronas zurdas es un canto al tópico gallego: si te la cruzas en una escalera, no sabes si sube o baja. No hay quien la entienda, especialmente ella misma. Leerla es una pura pérdida de tiempo, pero a la vez reconfortante: ¡gracias a Diosa no me parezco nada a ella, ni mis amigas tampoco! (Desde el cariño, ojo).
  10. Mercedes, una luchadora imprescindible. La pongo en último lugar para que se la vea más, ya que su leit motif es la visibilidad, tan necesario, eso tan difícil y sencillo a la vez. Leerla me da ánimos y fuerza cuando todo me parece inútil.

Muchas gracias, Cande, por este precioso premio. Muchos besos. Y no te preocupes, estoy bien, sólo atareada en una vida que no me da suficientes horas al día para todo, y que últimamente cambia muy deprisa.

miércoles, 29 de abril de 2009

Gracias Susan. ¡Canta, y que lloren!

El fin de semana pasado, un amigo me envió un mail, invitándome a ver el vídeo de la actuación de Susan Boyle. Me decía que merecía la pena invertir unos minutos en verlo, porque era muy emocionante.

Pues verás, querido J.

No he sentido emoción precisamente ante ese triunfo mundial. Desde que salió en las noticias de la tele la semana pasada, este caso me produce una mezcla de vergüenza y rabioso desprecio hacia el gran público, empezando por los 3 jueces del concurso Britain's Got Talent. ¿Una preciosa voz conquista a las masas contra todo pronóstico? Sí, y eso me alegra por ella, sin duda. pero... ¿por qué CONTRA TODO PRONÓSTICO? La respuesta a esta pregunta es lo que me produce una terrible desazón y una rabia furibunda.

TODOS, absolutamente TODOS los espectadores, los presentes en ese enorme teatro, los 3 jueces del concurso, y la inmensa y pestilente mayoría del público televisivo que vieron esa actuación, deberían presentar, por escrito y con foto de cara y de perfil, una carta de disculpas, humildes y avergonzadas, por haberse reído, ANTES de escuchar su intervención, de esa GRAN SEÑORA, Susan Boyle, encantadora escocesa de 47 años y CONSUMADA ARTISTA.

No podemos ni debemos pasar por alto que la percepción de la música, o cualquier otro arte, se estaba permitiendo la descarada frivolidad de sentenciar al descrédito y la burla a una mujer por no ser atractiva, no ir vestida a la moda, ser virgen y soltera a los 47, y REÍRSE de ella de forma tan miserable antes de conocer sus aptitudes como cantante. Debe ser que no me he enterado bien: ¿se trataba un concurso de belleza? O... ¿No será que el talento se empieza a considerar SOLAMENTE si la competencia sexual se ha demostrado previamente?

Lamento decir que la victoria de Susan Boyle sólo puedo percibirla con un regusto amargo. Es una mujer a la que me encantaría conocer, por sus múltiples y más que evidentes cualidades humanas y artísticas, con un potencial enriquecedor para cualquier ser humano sensible y deseoso de aprender. Por eso, lógicamente, me alegro por ella, y deseo más que nadie, más que ella misma posiblemente, que se haga un nombre, y tenga una carrera artística brillante, deslumbrante y larga, muy larga.

Es enternecedor, aleccionador y profundamente hermoso verla aparecer sobre ese escenario, con todo su humor amable y llano, consciente de las risas y sonrisas burlonas del público, y llena de fe en sí misma, con su voz sabia y largamente trabajada, para aplastar toda estupidez y duda infundada con una canción bien elegida, estudiada y preparada. Muy pocas serían capaces de interpretar así NI DE LEJOS esa pieza. No sólo ha triunfado una gran voz y una gran cantante, sino también la dignidad de quien ha sabido sufrir toda la vida la injusticia de los frívolos sin perder la fe en sí misma.

Además de una mujer maravillosa y una gran cantante, es una superviviente y un ejemplo de autoestima milagrosamente conservada. No creo que haya mucha gente en el mundo capaz de reconocer, aceptar y gritar con la contundencia y humildad suficientes: "GRACIAS, SUSAN, Y POR FAVOR, PERDÓNANOS". Y lo digo con cierta tristeza, porque a pesar del reconocimiento mundial a su gran voz y aptitudes musicales, todavía hay en este puto mundo muchos millones de personas que siguen diciendo: "Sí, pero coño, mira que es fea, jajajajaaaa".

No sé si seré muy estricta con la verdadera justicia artística. Yo creo que no. Me limito a defender una idea muy simple, por muy desusada que esté:

PRODUCIR EXCITACIÓN SEXUAL NO TIENE NADA QUE VER CON LA CAPACIDAD INTELECTUAL O ARTÍSTICA.

Dicho de otra manera, o sea, para tontos, en plan test:

- La voz sale :

a) De la silicona implantada en el cuerpo.

b) De los ejercicios aeróbicos en el gimnasio.

c) Del éxito del diseñador de la ropa elegida y el estilista.

d) De una laringe bien educada y unos estudios musicales.

Aaahhh, no no no. No me vale una respuesta mixta: si eliges la respuesta d), no tienes tiempo para a), b) ni c). Dos y dos nunca suman cinco.

¿Moraleja? Sí, lo habéis adivinado: estoy hasta el c... de los triunfitos de la tele. ¡Ya está bien de analfabetos con muchos kilómetros de karaoke, leñe! ¿Que Ainoa Arteta también está buena? Sí, pero... ¡ya quisieran ellos ese curriculum!

miércoles, 22 de abril de 2009

Día de rosas, libros... y algunos recuerdos

Mañana es el día de Cervantes, de Sant Jordi, del libro, el día de la rosa... Muchas cosas juntas. Y se agolpan los recuerdos en mi cabeza...

De todas las rosas que me han regalado, la más bonita esa rosa negra, para el día de San Valentín. Mi ratita quería regalarme algo realmente especial, imperecedero, y ahí está, majestuosa, inefable, imponente.

Más clásica es la roja, la que se suele regalar el día de Sant Jordi, el día que se recuerda a Cervantes. Antes la rosa sustituía al libro, ahora a menudo van juntos. Literatura y rosa, poesía y prosa, perfume y lectura.

Tengo un recuerdo ligado a Pepita en este día tan polifónico. Todos los años, el fin de semana más próximo al 23 de abril, el grupo de compañeros y amigos celebrábamos una reunión creativa. Cada asistente preparaba algo relacionado con la literatura, que podía ser un poema, un relato corto, una escena teatral... Con tema acordado previamente o libre, según la ocasión. La reunión se celebraba a menudo en su casa de Canillejas, un sitio con solera, muy propio de ella y su Kolegón... clásico y de confianza. Nunca olvidaré esa casa.

Allí, el 24 de abril 1993, leí este soneto que escribí en memoria de Cervantes, el tema convenido para aquel año. Sólo es un remedo facilón y algo cursi del famoso soneto de Lope de Vega, pero aún me gusta releerlo de vez en cuando:


SONETO DE REPENTE

Un soneto me manda hacer Cervantes;
en mi vida me he visto en tal aprieto,
pues ni soy Montesco ni Capuleto,
ni aspiro siquiera a Rocinante.

Yo pensé que no hallara tertuliantes
y aquí estoy cuadrando este cuarteto.
Espero que les plazca mi soneto,
y si no, las cuarenta que me canten.

De mis propias virtudes dudo un tanto,
temo que Don Miguel quede maltrecho
al moverse en su tumba del espanto.

Con prudencia y disculpas ya está hecho,
para ti, manco eterno de Lepanto,
esta párvula muestra de mi pecho.


Dieciséis años después, mi recuerdo, incapaz de escribir otro poema más fresco, se lo dedico a Pepita, a las rosas y libros que me han regalado los que me quieren y han querido, y a las letras universales, que tanto nos ayudan a alcanzar el consuelo, si no la paz.

miércoles, 8 de abril de 2009

Adiós, Pepita

Mi amiga Pepa Feu ha muerto hoy. Me llamó Manzanita al mediodía para decírmelo.

Hace algo más de un año, la última vez que la vi, se emocionó al verme, lloró en mis brazos, hacía muchos años que no nos veíamos. Ahora estoy llorando yo, porque desde ese día hasta hoy no he tenido la decencia de llamarla y tomarme un café con ella.

Era joven, apenas 12 años mayor que en esta foto, algo borrosa por las lágrimas que estoy derramando mientras escribo. Remontó una leucemia, pero recordemos que los milagros sólo funcionan si el cuerpo lo aguanta.

Ya no me tomaré ese café, ni esa copa de vino, ni escucharé su risa, clara y franca como una palmada flamenca. He perdido la suerte de sentir su dulce y generosa inteligencia y de nutrirme con su fuerza, tierna, cálida, untuosa y sencilla como el queso.

La vida nos cambió de sitio y nos distanció la rutina. Es duro preguntarse si hay culpa que mencionar en eso. No me consuela decir que no es culpa de nadie. Ella ya no está y sólo puedo hablar de ella. Era mi amiga, una gran mujer y excelente profesora. Nadie merece perderse tan valioso tesoro, por eso desde hoy el mundo es algo más pobre que ayer, y mucho más injusto.

Adiós Pepita, Kolegona linda.

jueves, 5 de marzo de 2009

¿Ojo por ojo? ¿O ciego por ciego?


Me ocurre mucho últimamente: no sé qué pensar, y tengo sentimientos encontrados con respecto a hechos y vivencias recientes.

Lo de Ameneh Bahrami [foto: IRNA] es uno de esos sucesos que me dejan un tanto aturdida.

En 2004, esta mujer iraní estudiaba Ingeniería Electrónica en Teherán. Un pretendiente, al verse rechazado por ella, decidió quemarle la cara con vitriolo. Ameneh, además de desfigurada, ha quedado ciega, y la cirugía sólo le ha podido devolver un párpado. No sé cómo se las arreglará ahora para seguir estudiando y trabajando como lo hacía hasta el día que sufrío esa brutal agresión.

Parecería un chiste de mal gusto decir que Ameneh sólo conocía a Majid Emovahedi "de vista". Porque ahora, 4 años y medio después, con la misma frialdad que su criminal agresor, va a volver a "verle" en Irán para la ejecución de la sentencia, según la Ley del Talión que se aplica allí: Majid, previamente anestesiado, recibirá varias gotas de ácido en sus ojos; Ameneh podrá administrárselas ella misma, y así dejarlo ciego como él hizo con ella.

¿Ojo por ojo? Pues sí, pero... por poco. Resulta que la ley iraní, al considerar que una mujer vale la mitad que un hombre, sólo le dejaría cobrarse UNO de los ojos de su agresor. En este caso, si el juez ha concedido a Ameneh destruir AMBOS ojos es por las demás quemaduras que ella sufrió en la cara y las manos. O sea, es como una indemnización, pero en carne viva (literal, oiga).

Me parecen dignas de mención las palabras de Ameneh ante la aplicación de tal sentencia:

"Yo quiero pagarle con el ojo por ojo. Me ha arruinado la vida y quiero estar segura de que no va a hacer lo mismo con ninguna otra mujer"

Aquí es donde mis esquemas se derrumban y me pierdo. Siempre creí que mis férreos principios no-violentos y mi total rechazo a la Ley del Talión (entre cuyas aplicaciones está la pena de muerte), me harían escandalizarme ante una venganza tan fría y brutal como ésta. Pero leo esas frases, miro la foto... y casi me parece hasta bien. ¿Lamentable? Sí... ¿Terrorífico? Sí... ¿Necesario? No... ¿Injusto o carente de lógica? Pues... tampoco.

Me siento fatal por no sentir ninguna gana de -por ejemplo- escribir un mail a Ameneh y pedirle que reconsidere su decisión, porque estoy cargándome mis principios más esenciales. Sólo entiendo la violencia en legítima defensa, y no DEBO, QUIERO ni PUEDO permitir(me) excepciones a esa premisa absoluta. Sin embargo... imagino la agresión y al agresor, veo a la agredida, pienso en esas dos vidas encontradas y destruidas, y sólo me siento capaz de compadecer a la víctima, y no sólo por sus lesiones permanentes, sino por lo que va a hacer. No sé si yo sería capaz de hacerlo. Eso es lo peor...

El afán de posesión siempre es el origen de estas agresiones. Si ya entiendo poco y mal la obsesión por las propiedades materiales (más allá de las necesidades básicas), puede imaginarse lo inconcebible que me resulta obstinarse por poseer personas. Me aterra observar que utilizamos los mismos posesivos tanto para expresar vínculo o dependencia como para expresar pertenencia o posesión: mi casa, mi trabajo, mi hijo, mi mujer... También decimos "soy tuya, tómame"... como si eso fuera posible. Es metafórico, vale, pero lo pienso y me parece también peligroso.

Éstas son reflexiones sueltas, y sé que mi argumentación es incompleta. Quedan en el aire las preguntas casi obvias, con respuestas que no lo son tanto:

  • ¿Nos educan igual a hombres y mujeres en el afán de posesión?
  • ¿La posesión es un concepto masculino/machista/patriarcal/etc.?
  • ¿El afán de posesión implica valorizar o desvalorizar la cosa o persona codiciada?
  • ¿La destrucción de la cosa/persona codiciada indica complejo de inferioridad?
  • ¿Cómo se educa a un(a) niñ# para que sea humilde y generos# sin sentirse inferior?

The answer, my friend... etc. etc.

jueves, 26 de febrero de 2009

Otro reportaje sobre lo mismo... ¿Por qué?

El otro día puse un enlace a un video de un reportaje emitido en TV3. Ayer, miércoles 25, emitieron otro en Comando Actualidad, en TVE1, sobre el mismo tema. No sé a qué se deberá tanto interés últimamente sobre la transexualidad, pero conociendo los medios... me mosquea. [Para verlo, clicad aquí, o en la foto, porque no es enlazable]

La verdad es que le han dado un tratamiento inteligente, buscando la visibilidad de individuos socialmente integrados, sin estridencias ni morbos... El tono didáctico puede molestar a algun#s, pero creo que es necesario, y al menos no resulta empalagoso, recargado ni forzado. Es una sucesión de testimonios felices, ejemplificantes por su sencillez, aunque no exentos de un sufrimiento intrínseco, también necesario, como un parto o un rito iniciático tipo adolescente.

Me he reconocido en casi todas estas historias, he recordado cosas desagradables y divertidas, he revisitado lugares y personas que fueron mucho para mí. No sé si han cambiado mucho las cosas en estos últimos 10 años, pero sí puedo afirmar que ha cambiado radicalmente la forma de contarlas, explicarlas y vivirlas.

Ya no se ve tanta extrañeza cuando hablan de amor o de sexo como cualquier hombre o mujer. Lo único llamativo, y porque para ell#s también lo es, es su imagen anterior, el rol social que no era el suyo, la identidad que nunca tuvieron y que no supieron o pudieron dejar de fingir antes.

Eso sí, persiste la vieja terminología que sigue desvirtuando la realidad del tema: cambiar de sexo (eso no existe), sentirse hombre/mujer (la condición de mujer u hombre es un hecho, no un sentimiento), etc. Como Historiadora de la Lengua, sé perfectamente que el cambio lingüístico es más lento que todo eso, pero claro... como afectada me irrita un pelín esa resistencia. Al menos ya no se confunde la transexualidad con la homosexualidad, que ya es algo...

Quizá sean paranoyas mías, pero ya van 2 reportajes en televisión sobre el mismo tema en apenas 2 semanas, y encima en prime time, sin prostitución, victimismo ni fruslerías. ¿Por qué precisamente ahora? Mosqueooooo.

En fin... espero que os guste, sisters, y que os resulte útil. Aysss, si es que no puedo dejar el tono docenteeee. :-)